Credo che certi umani siano fatti per nascere, crescere, vivere e morire. Non per Amare.
Forse sapranno cosa vorrà dire, leggendo su un foglio di carta o guardando in quella vuota scatola luminosa avranno pur visto l'Amore altrui, ma non sapranno mai cosa realmente significhi quella che per loro rimarrà solo una Parola. Avranno paura della morte e saranno indiffereni all'Amore, Lo vedranno passare dalla stazione della vita e loro saranno lì, dietro ad una ringhiera a vederne non uno, non due, ma una infinità di qui treni, perchè a chi la capacità è data non è dato il bene e viceversa.
Che odio Amore che mi provochi, dovresTi essere bello e non lo sei, dovresTi essere felice e non lo sei, dovresTi essere amore e non lo sei. Ma allora O tu Parola che tanto vai ad illuminare le menti degli stolti, Tu cosa sei? Non Sei cibo, quindi non Sei essenziale, non Sei casa, quindi non Sei accogliente, non Sei acqua quindi non disseTi, a cosa serVi allora Macchia d'inchiostro su libri impolverati? A dare vane speranze? ad illudere?
Ormai ritengo inutile cercarTi perchè Sei bravo a nasconderTi da me. Ma rimarrò comunque dietro quella ringhiera fredda ed arruginita ad osservare quest'ennesimo treno che passa, cercando magari si sporgermi il più possibile mentre l'osseverò andar via...

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